El vuelo de los pájaros
por encima de las chimeneas muertas
recuerda una época
que nunca volverá.
Atrás han quedado los obispos,
reyes y emperadores
en esta tierra atribulada,
hombres combatiendo bajo de mil banderas
cuyos huesos han cebado estos campos.
Trompetas, conciertos de campanas,
la quema de brujas y libros en las plazas.
El agua del río cae en mil vórtices
y brilla en la puesta de sol
como el oro fundido líquido.
La temporada tiene que volver
de los manzanos en flor
en esta tierra atribulada.
Nuestros ojos cansados
se mojarán en la puesta de sol
en las aguas de fuego del gran río.
Rojo en las aguas, rojo en el cielo,
rojo de la sangre de los niños quemados.
Seudónimo: Liutprand
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