lunes, 25 de marzo de 2019

AVISO A CONCURSANTES

    
         Con la publicación de este último poema se da por finalizado el plazo de recepción de originales a concurso. Pasamos a la fase de evaluación por el jurado.
         Todos los poemas que han llegado incumpliendo alguna de las normas del certamen no han sido publicados a destacar aquellos que fueron enviados en archivo adjuntos, haciendo hincapié de que éstos no se han podido ni tan siquiera ver.
         El próximo 19 de mayo del presente año, se dará a conocer el fallo del jurado. Suerte a todos.
         Gracias por participar.

La Organización

domingo, 24 de marzo de 2019

72. METAMORFOSIS. De Rubén Tournier



Un nuevo día no muy cercano me despertaré
con dos alas angostas y negras a los costados.

En mi cabeza febril tendré una enorme y amarilla
corona de plumas transparentes flotando.

En el pecho adolorido saltará un corazón de hierro y agua,
estallando en mil pedazos.

Mis manos inalcanzables serán rayos nocturnos,
anaranjados e invisibles en el espacio.

Mis dedos curiosos alcanzarán en un suspiro
aquellas estrellas que ya desaparecieron.

Mis ojos enormes y cerrados se clavarán atemorizados
en las historias ocultas y ciegas de mi pasado.

Mis oídos oscuros serán fuentes de agua clara,
llenas de mudas notas musicales perdidas.

De mi vientre ansioso saldrán cientos de colibríes
gritando violentas canciones.

En mi espalda curvada vivirán lluvias de cristal,
que arrasarán con el pantano de los recuerdos.

Mis piernas heridas albergarán cansancios y sudores
de la noche clara y la oscuridad del día.

En mis pies no tendré más dedos,
sino que cuerdas tensas de instrumentos musicales.

Mis rodillas anónimas serán timones desorientados
de barcos a vela solitarios a la deriva.

Por mi cabello negro correrán lágrimas frías
derramadas en tantas alegrías.

En mis venas geográficas se convertirá la sangre
en plata derretida emergiendo de la tierra.

Los huesos soportarán crujiendo como árboles secos
el peso insospechado de todas las desdichas.

Los pulmones respirarán confundidos
suspiros de niños antiguos y ancianos naciendo.

Los riñones purificarán con rituales sagrados
el líquido verde claro de las esperanzas perdidas.

Desde el cuello hasta la cintura yacerá una serpiente
dormida y prisionera en mis demonios.

Alrededor de las canillas habrá una cadena de cobre
apretando mis futuros temores.

A mis brazos inmóviles los sostendrán cuerdas
de acero atando los deseos y la lujuria.

Mis células confundidas estarán atónitas
y comenzarán a bailar ebrias una extraña melodía.

Y en mi boca cerrada nacerá de nuevo y sin aviso
un nuevo día.
Seudónimo: Rubén Tournier


viernes, 22 de marzo de 2019

64. PALABRAS DESDE EL VÓRTICE. De Belerofonte



Todos somos reales e irreales,
estamos aquí y estamos allá
dijo Einstein cuando presentó
su teoría de relatividad.
Pero nunca pudo saber
cuál de los dos era él:
si el hombre de afuera
o el hombre de adentro.
Óscar Hahn
Trascendidos los límites del tiempo
florecen las funciones cerebrales
reservadas al que en ayuntamiento
místico, inculpa al cuerpo, como lastre
de un alma limitada por pobrezas.

Regresado de un páramo extinguido
no añoro la inmortalidad;
amar en un presente tan volátil
como burbuja rebotando en vidrios,
funda bellezas cuya arquitectura
efímera se vuelve eterna para
quien no duele.

Vivir antes de mí me enseñó el modo
de tomar la memoria como el zafio
juego de una conciencia ignorante, aburrida
en su imperio del yo y miedo al olvido.

Sin el lenguaje somos miradas en silencio,
nada está quieto, ni se muere
en este territorio al que conducen
los espejos comunicantes
que en el cielo titilan, arden, giran
y explosionan para que evolucione
el pensamiento.

Si nada quedará, si nada cambiará
no te impacientes por saberlo todo,
esta preocupación perecedera,
obsolescencia innata del condenado a vida,
es ridícula forma entre las formas
para un privilegiado como tú.

Sí, me he visto morir, me he asesinado,
y nunca me marché, nunca he venido;
no hay ahora ni aquí, no hay más tarde o jamás;
solo una nada que procura un todo
y este se vuelve vida y reflexiona.

Soñar o recordar es una distinción
carente de sentido.
No existe la verdad sin la mentira.
Solo hay un mar, que la lluvia transfigura;
solo una tierra, que en las flores grita
una ubicua canción que nadie escucha;
solo un árbol, enhiesto, aun no nacido,
que talaré para ofrecerte
su lápiz y papel,
mi alma en los versos que ahora
lees y aún no he escrito,
cintilación sin tiempo, a tiempo, exacta,
que escribiré una tarde aún no ocurrida.
Seudónimo: Belerofonte

martes, 19 de marzo de 2019

53. LA VOZ DEL VACÍO. De Gorbovski



—Existe un efecto muy curioso. En ciertas direcciones del Cosmos, si se
conecta el receptor de a bordo en la posición de autosintonización, tarde o
temprano sintoniza con una rara transmisión. Se oye una voz tranquila y
equilibrada que repite una misma frase en un idioma de peces.
De los Viajantes y los Caminantes
Arkadi y Boris Strugatski

En el lento artificio de la noche del Argos
                                 una voz me estremece.
No es una de aquellas habituales
astillas sueltas de la conciencia humana
que el Caribdis maldito de mi mente,
va aspirando al azar.

Es la Voz del Vacío.

Una extraña diatriba que algún Dios
martilla en mi cabeza como un salmo.
Un vocablo insondable en un arcano idioma,
quizás una advertencia, un enigma, una angustia.
Despliega sus poderes al filo de lo ignoto
para incendiar mi mente de locura y pavor

Una voz nos observa reptar entre los astros
Ineptas sabandijas del olvido
                                           que intentan escapar de su charca de caos
en un torpe aletear de alas metálicas.
Espectros que acarrean un tétrico pasado
                                       quebrando la armonía.
Distorsiones del éter.

No nos entenderán si llevan allí eones
                              sentados en la noche del cosmos
Moliendo no sé qué insólitos saberes.
Tal vez decidan mantenernos al margen,
O encuentren en nosotros
                                       la molesta presencia de un insecto
Yo no sé.

Oh, protector del cosmos mancillado
¡Aparta de mí tu voz hermética!
Dadnos una oportunidad de redimirnos
Renacer en otro mundo
O en otra dimensión.
A nuestro modo pobre somos también la Savia,
Una mezcla racémica de luces y de sombras
Y ansias de responder esas incógnitas
Perdidas en el tiempo.

Oh, insomne vigilante de los astros
Dadnos una ocasión de renacer
Ahora sabemos que el crisol es regla
una bestia ciega la codicia
La Vida, nuestra guía
Ahora podemos responder por nuestros padres
que nos legaron un planeta exánime.
Fugitivos de la Tierra
portamos el tesoro de una Historia
                                    cincelada en la piel.
Oh, voz del Vacío
Sea quien seas
¡Permítenos vivir!
Seudónimo: Gorbovski

52. MÁS FUERTE QUE EL MIEDO. De Richarddi



El ansia es más fuerte que la oscuridad,
no hay fuerza que detenga tus piernas
cuando has visto los dos puntos blancos
titilando en el bosque.
La soledad no recibe visita de los astros,
cada paso te introduce en la negrura;
la linterna despierta a las criaturas
que se disfrazan de árboles, arbustos o lianas.
Hay gemidos de cortezas, aullidos de palomas,
el vozarrón ventoso los repite como un eco.
Tus pasos se vuelven vacilantes.
Algo cae a tus espaldas, volteas
y ya no ves las farolas de la casa.
Los puntos blancos reaparecen más lejanos
quizá donde se inicia el pantano;
la respiración estrangula tus dudas,
leyendas oídas en las tabernas y en las panaderías
te empujan al retroceso, a la seguridad
de las frazadas protegidas por los postigos.
Mas sabes que ninguna muralla resistirá
el avance del ansia, la necesidad de saber
quienes sostienen las mágicas lámparas.
Arrancas a paso vivo y la flora te agrede
la cara rasgada, las manos cortadas;
el bosque protege sus secretos.
La linterna tiembla, el miedo te arrastra
al piso anegado, al barro; el agua
te lame las pantorrillas.
Gritas, aúllas, desafías,
el pánico te pone letras desafinadas.
Corres chapoteando, el suelo te chupa;
braceas, escupes lodo maloliente.
Los dos puntos blancos fosforecen
casi a tu lado, logras ver aquello
que nadie ha sospechado.
Te relajas, te cubre el agua;
los puntos blancos se alejan
a buscar nuevos legionarios.
Seudónimo: Richarddi

lunes, 18 de marzo de 2019

48. VIAJEROS DEL TIEMPO. LA VIDA ES UN BUCLE MORTAL. De George Simurg



Hemos construido una máquina del tiempo
Con los restos de basura, los escombros,
Las esperanzas y nuestras manos.
Con lo que queda del porvenir.
El futuro ha comenzado a tener sentido.
Tú  has llorado de alegría, el Apocalipsis
Y tus lágrimas han coincidido
Justo en el instante en que la máquina
Ha comenzado a funcionar.
Viajamos al pasado, buscamos una respuesta
Antes de que los zombis y las plagas nos acorralen.
Hemos deconstruido el tiempo, somos libres.
Al fin.
Somos los salvadores de nuestra especie.
Estamos atravesando el pasado,
Tus nietos, ya viejos, nos han saludado con la mano,
Hemos sobrevolado ciudades en llamas,
Espacios y épocas pretéritas,
Leído libros que hablarán de nosotros,
Profecías sobre nuestra gran Gesta del Tiempo.
Somos los viajeros del tiempo de camino al pasado.
Viajamos cada vez más veloces,
Hemos llegado al Origen.
La guerra no ha comenzado,
Nadie intuye el Apocalipsis.
Aún.
Vemos nuestra nave en llamas y comprendemos
Que estamos atrapados en el Origen.
Y que el fuego que hemos provocado
Arrasa pueblos y engendra monstruos.
 Y es el motivo de esta guerra que hemos,
En vano, tratado de evitar.
El Origen del Mal somos nosotros.
Nosotros, los hijos del mañana,  somos propios padres,
 Los culpables incestuosos
De  nuestro propio Final.
Seudónimo: George Simurg

lunes, 11 de marzo de 2019

30. AJENO. De Yoh Omega



Hace un año fue la última vez que vi a mi 'apá:
tenía tierra en los ojos,
el alma rota 
y le faltaba la mitad de su brazo derecho.

Dicen que La Bestia se lo comió.

Queríamos que se quedara con nosotros
acá en el pueblo,
pa' que viera crecer a mis hermanitas
y pa' que mi abue' le diera su última bendición;
pero las tripas de mi 'apá
gruñían como perros peleando por un hueso.

Dicen que La Bestia siempre tiene hambre.

Ayer los hombres de las trocotas negras
me ofrecieron trabajo:
yo me eché a correr, me encerré en la casa
y me quedé calladito… calladito…
Ojalá hubiera apoyo.
Ojalá nunca vuelvan. 

Dicen que La Bestia siempre tiene hambre.

Aquí el sueño es ajeno
y la sed constante: hay que aguantarse
y ponerse bien al tiro,
si no a uno le roban hasta el nombre.

Dicen que La Bestia siempre tiene hambre.

Antier la poli'
encontró a cuatro señores llenos de sangre
y sin zapatos y sin aliento
cerca de las vías por las que aún pasa el tren.
Ojalá hubiera apoyo.
Ojalá nunca vuelvan.

Dicen que La Bestia siempre tiene hambre.

Queríamos que mi 'apá nos llevara con él
allá lejos del pueblo,
pa' que mis hermanitas vieran los parques verdes
y pa' que mi abue' descansara en paz;
pero faltaron tripas
y huesos y gruñir más fuerte que un perro flaco.

Dicen que La Bestia se lo comió.

Hace un año fue la última vez que vi a mi 'apá:
tenía tierra en los ojos,
el alma rota 
y le faltaba la mitad de su brazo derecho.
Seudónimo: Yoh Omega