sábado, 23 de febrero de 2013

56. EL JARDÍN AMPUTADO de Gin



Agudo chirrido de  óxido corroído
rompe el  rojo de la tarde
en que la verja se abre.
De los árboles, las cimas,
por mil vientos removidas,
gimen tétricos augurios
de misterios  de jardín,
y a  mi paso
 pétreas figuras
improvisan sus posturas
y sus cálidas miradas
 se retornan congeladas
ante mí.

 Crujen bajo mis pies
del yerto manto las hojas
frágiles
muertas 
pisadas
ya de tiempo o  soledad
hastiadas.
Ni el canto de un ave
ni  el color de una flor.
Ni el  suave frescor
que   antaño
la vieja  fuente emanó.
Ahora, sin agua,  herida,
de  abandono y musgo
carcomida.
 Seudónimo: Gin

1 comentario:

  1. Me ha gustado este poema. Lo he leído varias veces y me quedo con ganas de más. Saludos.
    Jimmy el yoga.

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