Le faltaba irregularidad, le faltaba el caos
de la vida
permanente en la que una habitación, o
incluso sólo
una mesa, se adapta a las sinuosidades y
fluctuaciones
de una personalidad particular.
ISAAC ASIMOV
yo robot
un puñado de piezas a medio armar
sueño cada noche con ovejas mecánicas
que pastan en mi vientre
sueño con los engranajes que me pertenecen
como un jardín de hierro
yo máquina imperfecta
propenso al recuento de las cifras hirientes
números como espadas
me van llegando a la memoria
sigo en mi sitio
con la resignación de un relojero
yo autómata escarmentado
con la costumbre de morir en la frialdad de las noches
sin una sola historia para romper el duro silencio
que espera por mí
junto a las cosas efímeras
Seudónimo: R. Benigni
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